Il dolore è un posticino grigio, silenzioso,
col viso asciutto, gli occhi d'un azzurro chiaro,
dalle sue spalle fragili pende la borsa,
il vestito è scuro e consumato.
Nel suo petto batte un orologio
da pochi soldi;
timidamente sguscia
di strada in strada,
si stringe ai muri delle case,
sparisce in un portone.
Poi bussa. E ha una lettera per te.
Attila József
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